Huelo las letras a veces,en los caminos,en las cocinasen los colegios, como si fueran un ungüento en mi nariz, como un suspiro profundo y quedo me persiguen por caminos polvorientos de tinta.
Es en esos momentos cuando sito cadáveres que no murieron, y me embriago en lugares que no existen.
Entonces los poetas salen de las piedras,detrás de las cortinas,del los hornos,de los bares,y a veces también bajan de algún lugar bajo tierra.
Pero es estar loco escribir a veces con vidrio molido escribir suplicas, gritos de desesperación y como si al fin un buen poema me saliera del corazon .Si lo lamento pero cuantas veces e visto nacer a los mundos que invento,con la única justificaciónde crear un par de versos.
Ponerle al sordo voz y alas al cojo, ser complice del luto del corazon, donde guardar tantos años, tantos sueños..........
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